Paraíso Perdido

A viagem de Morgan chegava perto de um fim, enfim, após saírem de Baterilla, em direção à Lvneel. Trocar de Blues parecia ser um feito extraordinário, porém, alcançável com o mínimo esforço do Governo Mundial, a organização mais soberana dos mares. A bordo do Inquisidor, Morozova presenciava de frente todo o poderio que o grupo detinha, bem como a força ostensiva que eles esbanjavam, seja em cabeças ou poderio militar. Muitas vezes com a conotação errada, aquela pomposidade era tratada como artifício de medo e propagação da ideia errônea do caráter inabalável do Governo.

Morgan, dentre os muitos agentes presentes naquele lugar, acreditava que a maleabilidade dos ideais da organização era um caráter palpável, embora um tanto quanto complicado de se alcançar. Por isso, dia após dia, treinava seu corpo e sua própria mente na força e disciplina necessárias para chegar em seu objetivo, subindo lentamente os degraus da conquista e caminhando taciturnamente o pavimento da vitória. Sua força de vontade, naquele sentido, se mostrava inigualável, embora um exemplo para todos os Agentes que estavam presente ali naquele barco.

Todos os dias, os noviços assistiam-no em suas sessões de treinamento, simulando uma briga real e indisciplinada. Seus movimentos, embora realizados com a canhota, eram determinados, mostrando a maestria do homem em combate não formal ou desprovido de regra ética alguma. Inicialmente, havia uma grandiosa dificuldade no que tangia aquelas práticas; progressivamente, no entanto, a melhora se tornava visível e um tanto quanto estimulante para o homem. Durante o tempo que lhe restava no navio, tratava de se lavar até que o corpo se revigorasse.

Sem a necessidade de um contato maior que apenas alguns acenos de cabeça e com as mãos, Morgan voltava para sua cama na companhia de colegas desconhecidos, onde se deitava até que a natureza chamasse. A rotina, embora cansativa, se repetia durante todo o trajeto até Lvneel, que se mostrava tranquilo, mesmo que agitado com a presença daquela trupe de novos agentes e a escura travessia pelos túneis da Rota da Serpente Carmesim. Estando em um barco do Governo, no entanto, nenhum perigo real estava envolvido naquela atividade.

O último dia, então, enfim chegava. No horizonte, além do mar vasto e sem fim, a grandiosa ilha de Lvneel marcava presença para a alegria de uns e ânimo de outros. Seu porto se mostrava cheio e extremamente movimentado, enquanto em seu contorno haviam várias casas e estabelecimentos que preenchiam o verde irregular e sem fim. Seguindo mais adiante na topologia da ilha, o Castelo Real se erguia, altivo e imponente, lar daqueles que comandavam, com triunfo ou não, as terras que precediam a Grand Line. Ali, Morgan se encontrava a apenas alguns passos de um grande avanço em seus objetivos, cabendo ao mesmo aproveitar as janelas que lhe eram abertas.

Morgan Morozova; uma figura em ascensão na organização que em nada refletia o coração do rapaz. Apesar da denotação negativa empregada naquela realidade, o fato servia como um incentivo para o ingresso no Governo Mundial e na meticulosidade injetada nas tarefas referentes ao seu cargo ali. Não amedrontado com o novo que estava para surgir, evitava seu tempo de descanso, enquanto passava de um Blue para o outro através da calma rota da Serpente Carmesim. Seu corpo havia sido treinado até a exaustão; seus movimentos, capacidades motoras e deficiências no mover canhoto foram aprimorados e mitigado, alcançando algo próximo do que ele considerava satisfatório.

O seu tempo de introspecção causado pelos diversos momentos em solidão, no entanto, chegavam a um fim. A visão natural do céu azulado e mar destoante era lentamente trocado por regiões de pequenos montes irregulares, subúrbios, e no alto da ilha, à mostra para tudo e todos, um castelo pomposo, imponente, e amedrontador para aqueles que conheciam os segredos da regência. Morozova, que carregava o nome de uma alta burguesia, estava acostumado com aquele tipo de visão, seja interior ou exterior; apesar da recorrência, esta ainda incomodava seu coração que queimava pela verdadeira igualdade, repugnando a escolha por sangue à todo custo.

A chama ardente, no entanto, não era fator suficiente para que ele, sozinho, alterasse o curso de uma organização inteira. A triste realidade era algo que nem em seus sonhos mais íntimos havia sido contestada para dar lugar à esperança. Esta, todavia, vinha com a realização que, com o passar das eras, se tornara senso-comum: o poder vinha com força e influência, que por sua vez eram derivados de outros fatores. Não focando nas ramificações daquela filosofia, Morgan se contentava com a realidade inegável que pregava a necessidade de se empoderar em todos os sentidos possíveis. Desta, e apenas desta forma, ele conseguiria alcançar o que desejava.

Aquela conclusão tornava os objetivos palpáveis do rapaz um tanto quanto mais fáceis. Isto é, naquele momento, seu próximo passo visível seria entregar a encomenda para o Tenente em questão. Não tendo um ponto para encontrar o referido homem, no entanto, tudo que lhe restava era o conhecimento de mais uma cidade, que, à primeira vista, reforçaria a necessidade dos seus ideais políticos e sociais, gravados profundamente em seu ser. Logo no desembarque, percebia que o sentimento da população era misto: uns olhavam com estranheza, outros não se importavam; alguns até mesmo se escondiam nas sombras, de relance, analisando de modo furtivo.

O que unia tais transeuntes, no entanto, era sua aparência. Mesmo que separados fisicamente, a situação monetária de todas parecia planar em um mesmo espectro: pobreza profunda, falta de higiene e uma nada velada mendicância. Caminhando um pouco mais adentro naquelas ruas igualmente sujas, percebia que as moradias eram um reflexo daquele estilo de vida: em um estilo medieval, também copiava a improvisação e a falta de saneamento básico. As vielas levavam para diferentes casas e diferentes localidades, enquanto o caos reinava naqueles subúrbios que facilmente fariam um exímio navegante, se perder.

Os pontos centrais da ilha, no entanto, ofereciam um pouco de clareza em meio a tanta desigualdade. A Biblioteca, o Hospital, A Torre Carmesim, O Quartel-General da Marinha, o Teatro Público e, por fim, o grandioso castelo, mostravam-se quase aninhados em uma área da cidade. Coincidentemente, conforme se aproximava das arquiteturas mais eruditas, percebia o processo de gentrificação claro para os olhos de Morgan, mas velado para qualquer outro que não possuísse o discernimento para compreender o que ocorria ali. A ignorância era mais uma das ferramentas utilizadas pelo dominador para fomentar o seu status de poder; isso se tornava claro enquanto muitos andavam por aquelas vizinhanças, alheios à realidade que viviam e sem se importar com o fato que nunca haviam frequentado tais estabelecimentos.

A área comercial, ainda mais intensa pela região portuária, se mostrava um pouco mais viva, talvez não pela alegria inerente aos moradores de lá, mas pela necessidade desesperada de uma venda que pagasse suas contas absurdas. Sejam bancas de utilitários, conveniências, áreas voltadas à comida e até mesmo lazer; todas possuíam o mesmo aspecto decadente que se espalhava pelas periferias de Lvneel. Em meio àquele caos, Morgan não via dificuldade em encontrar uma forja que atendesse às suas demandas. Esta possuía um aspecto sujo voltado para a fuligem, construída principalmente em tijolos de pedra e com uma arquitetura inacabada que dava para si um ar único, mesmo que este fosse negativo no geral. Inicialmente, não se via nenhum cliente, muito menos trabalhador, apenas se sentia o calor imensurável que saía de dentro do estabelecimento, aliado à fumaça que fumegava pela chaminé do comércio.

A culminação daquilo que Morgan odiava com a sua mais intensa força se mostrava naquele lugar: Lvneel, uma ilha de belezas voltadas aos ricos e abastados, enquanto o outro extremo da demografia produzia aquilo necessário para que os distantes da penúria pudessem aproveitar suas vidas. Essa política de impostos altos e periferização da população, profundamente enraizada no país, havia claramente deixado suas marcas mesmo nas mãos de uma nova regente, esta que prometia ser diferente; quiçá seguisse os mesmos padrões de falácia dos outros.

Nesse contexto, o nojo sentido e a aversão demonstrada era clara e óbvia. Até aquele momento em que havia começado sua aventura Morozova passou por dois completos extremos no espectro daquilo que defendia. Petra Yuni, uma cidade diversa, colorida e rica em vida mesmo com as condições péssimas; Lvneel, por outro lado, era uma selva de pedras sujas, doenças e dejetos humanos. A primeira impressão não havia sido, de fato, boa, e tudo indicava que ela permaneceria daquele jeito - até mesmo pioraria - durante sua estadia no lugar. No fim das contas, tudo dependia de suas ambições, como sempre foi, é, e será.

Tendo isso em mente, não hesitava em visitar com mais afinco a forja que havia encontrado durante seu caminho. Certamente ele encontraria estabelecimentos melhores e mais bem equipados que aquele durante sua movimentação não só pela área residencial e comercial, mas também pelo interior da grande região de campinas que era a ilha. Apesar disso, sua precipitação se mostrava imediata, não medindo esforços para, logo de cara, avaliar o local. Como tudo que encontrara até agora, era feito de maneira despreocupada, antiquada e suja; sujeira esta que não se limitava à fuligem impressa em seus blocos, mas sim aquela que formava a base da ilha.

— Oi Hiccup! — um anão de passos céleres aparecia em vista, após surgir dos fundos do estabelecimento, precedido pelo som de queda de vários instrumentos e metais. Sua aparência era digna do lugar que comandava, se mostrando sujo pelo trabalho, pela bebedeira e, em geral, pela situação na qual estava inserido socialmente. Seus pelos brancos faciais se estendiam até parte de seu peito, formando uma cabeça desproporcional com o resto do corpo que possuía, no máximo, 70 centímetros. Além disso, a calvície já era uma marca que se destacava na figura do trabalhador, seja pela idade ou o estresse que passava pelos seus dias naquele comércio.

— Os materiais estão cerca de 400.000 berries... Hiccup! — falava, novamente interrompido pelo solução e zonzeira causado pelo excesso de álcool. Se apoiando no balcão que tinha sua altura, colocava a outra mão no queixo e inclinava o globo ocular para o teto, tentando se lembrar dos preços que havia estipulado. — O uso da forja está uns 50.000 berries... nada mais, nada menos! — a alteração em sua voz, em seu tom em seu compasso era difícil de não ser notada, progredindo até um berro forçado e um tanto quanto debilitado enquanto a figura fitava Morgan por uma resposta.

A chegada na grande ilha e cidade de Lvneel havia, enfim, acontecido. Passando de uma nação acometida por crimes de violência e ódio, mas marcada pela beleza de sua população e riqueza em detalhes, estar ali parecia uma gigantesca mudança de cenário para Morgan. Aquela ilha, dentre seus mais variados problemas, estava enraizada no descaso para com a população e as consequências não só veladas disso, mas as visuais também; afinal, eram estas mostradas para Morozova por todas as partes que ele passava. Mantendo-se nesse padrão, decidia visitar uma forja, encontrando lá um anão bêbado, vítima daquele governo e complacente com este.

— Pode me chamar de Rupert. Cof, Cof. — dizia o homem enquanto Morgan se prostrava para ele, em demonstração de gratidão e respeito que, embora não mostrada, era carregada por um sentimento forte de empatia. O velho, abanando as mãos em direção ao rapaz enquanto este demonstrava aquele gesto, dizia. — Pare com isso, homem! Não sou digno de todo esse respeito. Hiccup! — mais uma vez, se mostrava acometido pelo soluço, mas não se deixava abalar pelo mesmo enquanto, com passos hesitantes, liderava o caminho para o fundo. — Venha comigo.

O local de trabalho se mostrava um tanto parecido com o que já fora apresentado para Morgan, em todos os sentidos. A sujeira e a fuligem tomavam conta em uma espécie de organização caótica, enquanto alguns materiais e ferramentas jaziam em mesas de metal nos cantos daquela sala. De imediato, o senil buscava pegar uns martelos e moldes do chão, de onde viera o barulho de mais cedo, bem como guardar de forma célere as garrafas de cerveja aninhadas em sua bancada. Estivesse - ou não - tentando apagar os traços de sua bebedeira, logo começava a anunciar. — Pode trabalhar por aqui. — anunciava, como se o agente tivesse qualquer outra opção.

— As ferramentas estão penduradas ali. — apontava, meio torto, para uma espécie de suporte para ferramentas, havendo ali as mais variadas peças utilitárias. — Os materiais você encontra desse lado. — apontando para o lado oposto de onde apresentara, à direita da sala e também lado de acesso ao lugar, mostrava várias prateleiras com diversos tipos de metais e couros, além etiquetas nessas que já estavam gastas pelo tempo e pela própria fuligem. — Depois você me paga, rapaz. — falava, se retirando momentaneamente do espaço para deixar Morgan com ele mesmo.

Ali onde estava, poderia ver ainda uma mesa de metal que havia sido limpa às pressas, como supracitado, e nela, diversos pergaminhos - também gastos - que mostravam diversas ideias para projetos, criações e contrações definitivamente geniais. Por fim, logo em frente a essa mesa, do extremo oposto dessa sala, estavam a forja, a bigorna e a bancada que deveria usar para fazer sua concebida invenção. Sem gastar tempo com qualquer outra trivialidade, partia para o serviço árduo, primeiramente aumentando o calor da fornalha que, embora incandescesse o ambiente inteiro, mostrava-se fria para a fundição.

Além disso, já pegava o couro necessário para ser curtido e tratado da maneira que quisesse, bem como remendado e costurado na posição de sua imaginação. Naquele projeto engenhoso, o metal seria o de menos, utilizado para a confecção de pequenas facas que iriam se esconder por debaixo da contração de pele animal. Naquele processo fácil no papel, mas de difícil execução, Morozova ia além e fazia o uso de sua canhota para a fabricação dos seus desejos, se mostrando nada exímio inicialmente, mas gradualmente pegando o jeito do trabalho.

Enquanto isso, Rupert aparecia novamente, um pouco mais sóbrio e com um copo de café em mãos. Ele, sem dizer uma palavra, partia para a bancada de pergaminhos e começava a trabalhar em algumas coisas que havia, assim como Morgan, concebido em uma idade menos avançada. Ele constantemente grunhia e amaldiçoava com sussurros, mas deixava que o motivo permanecesse escondido de seu visitante inesperado. Este, sem se deixar ser atrapalhado, finalizava, com afinco e esmero, aquilo que havia permeado sua cabeça durante a viagem até Lvneel.

Testando a sua criação logo após a finalização da mesma, percebia o perfeito funcionamento que ela atingira, cortando o próprio ar ao sair e entrar daquela lâmina negra. Os pequenos barulhos do metal atraíram a atenção do ferreiro, que observava Morozova e seus sapatos recém calçados com uma clara incerteza no olhar. — Belo equipamento, garoto. — dizia, largando o lápis de projetos na mesa e caminhando até o funcionário do governo. Este, sem hesitar ou proferir palavra alguma, pegava o dinheiro que possuía em seus bolsos e entregava ao homem diminuto em sua frente.

— Eu falei nem mais, nem menos. — proferia sem hesitar, devolvendo os 50.000 berries excedentes. Com a insistência de Morozova, ele bufava e se deixava levar pelas palavras do homem, aceitando, enfim, aquele dinheiro; ou era o que ele queria passar. Antes que Morgan fosse embora, o anão pegava sua mão e o puxava para um aperto formal. A sua palma era áspera e calejada, bem como sua pegada forte e firme; características essenciais para alguém daquela profissão. — Volte sempre, colega! — o hálito de álcool havia sido trocado pelo aroma de café, passando uma sensação muito mais confiante enquanto o anão batia nas costas de Morozova.

O agente, sem rodeios, voltava às vielas de Lvneel, encarando a pequena passagem de tempo que havia sofrido. Naquele momento, o Sol se encontrava em seu pico, iluminando com clareza a vastidão das terras da ilha. Incluso nesta, estava o grande palácio do Quartel General, com a aparência de um castelo mas as gravuras marcantes dos Marines. Sendo um braço do Governo Mundial, aquela organização compartilhava de ideais semelhantes, embora agissem em condições e situações diferentes. Dirigindo-se até o local, Morozova não encontraria muitas distrações, bem como qualquer coisa que o pudesse chamar a atenção que já não houvesse passado por seus olhos; Lvneel era o antro daquilo que ele desejava arrancar do mundo, e nada naquela cidade seria o suficiente para lhe causar alegria.

Mesmo em locais diferentes, Morgan Morozova se via, mais uma vez, conectado com um das diversas vidas que habitavam as ilhas do blues. Fosse por seu carisma escondido por trás de uma aparência impessoal, ou fosse apenas o caminhar da jornada que lhe agraciava com figuras repletas de profundidade e humor sereno, a verdade era que mesmo em meio à insalubridade havia vida, esta pulsante; pronta para desabrochar. Talvez não em um lugar como Lvneel. A despedida era breve, bem como o caminhar de Morozova até o Quartel General do local.

Suas impressões se mantinham durante os passos quase flutuantes do rapaz, enquanto este parecia forçar para não demonstrar seu desgosto velado para com a cidade e sua estrutura desigual. A base daquela realidade era a ignorância imposta sobre o povo, bem como a figura de força e imponência que, por trás de sua pomposidade, escondia uma hipocrisia acentuada. O amálgama daquelas forças mantinha o sistema em favor daqueles que usufruíam dele, ao mesmo tempo que retirava todo e qualquer conforto dos que eram apenas vítimas de um legado miserável.

Porém, mais uma vez, o agente deveria tampar seus ouvidos para o coração e seguir piamente a cabeça, responsável com seus deveres e cega para o que se mostrava logo em sua frente. Adentrando aquele antro de pregação veemente à justiça - mas que falhava em perceber a própria ironia em que estava contido -, via, inicialmente, uma visão bem semelhante à mostrada para ele em Petra Yuni. Misturas de branco e azul, comumente relaxados para o preto em meros detalhes do mármore que esculpia grande parte do lugar. A cena era um tanto quanto destoante de qualquer forma pois, usando os moldes de um castelo, o Quartel-General parecia se perder entre as arquiteturas em uma vontade de esbanjar e se manter arcaico.

Diferenciando-se da outra ilha, no entanto, aquele estabelecimento era repleto de soldados e marinheiros de cargos mais elevados. Cartazes de procurados jaziam em paredes opostos, na direita e na esquerda da porta de entrada; logo em frente, via uma grande mesa de recepção em formato circular, onde cerca de doze atendentes trabalhavam incessantemente com várias figuras fardadas, com as mais variadas empunhaduras, condecorações e respeitos. Chegando sua vez de se apresentar, o fazia sem hesitação alguma.

— Seja bem-vindo, senhor Morozova. — respondia um rapaz longe de sua juventude, mas nada próximo de sua velhice. Seus cabelos negros e hidratados refletiam a iluminação esbranquiçada do local, enquanto este voltava a falar com o agente da CP4. — Me entregue os documentos de identificação, por favor. Seu supervisor deve ter entregue algo semelhante. — indicava, certo de sua intenção. Naquele momento, muitos olhares se cruzavam com os de Morgan, talvez pelo seu cargo, quiçá pela baixa frequência de visitas do Governo Mundial por aquelas áreas.

— Tudo certo, agente. Pode prosseguir pelas escadas laterais até o segundo andar. Baron está no escritório de número 7. — falava, já chamando o próximo da fila após entregar os documentos para Morozova. O caminho indicado pelo rapaz talvez houvesse passado despercebido pelo homem pela quantidade de pessoas que o acessavam, cruzando-se em seus sentidos contrários. De qualquer forma, o pequeno êxodo até a localização se mostrava um tanto quanto rápido e direto, não apresentando dificuldades ou quaisquer empecílios até seu destino.

O segundo andar era apenas uma cópia do que se observava no andar de baixo, com vigas onde deveria estar o grande balcão circular. Em cada uma dessas doze vigas, um cartaz de procurado fora pregado, apresentando os mais odiosos criminosos que se tinha conhecimento. Olhares de admiração e medo eram vistos, bem como aqueles que se mostravam determinados; todos indicavam uma profunda relação de ódio e pavor com aqueles fora-da-lei. Ao lado da exposição, duas outras escadas subiam seu caminho até o último andar do castelo, iluminado pelo próprio Sol já em seu ápice.

O escritório de número sete estava aberto, logo no final daquele grande cômodo. Lá dentro, via-se a figura de um homem parrudo, próximo de seus dois metros de altura. Seu corpo musculoso fazia com que se enganassem quanto a sua idade já avançada, próxima de uma aposentadoria fixa. Os olhos verdes fitavam Morozova assim que este passava pela porta, e mãos grossas e calejadas - como a de um espadachim - penteavam madeixas ruivas e hidratadas assim como visto no andar de baixo. Seu rosto era uma incógnita para descrições, amalgamando rugas de idade e expressão com diversas cicatrizes horrendas de batalhas passadas.

Em seu peito, ainda estufado e orgulhoso, dezenas de condecorações eram vistas, e as razões para estas dispostas em um mural logo ao lado, na parede esquerda daquele escritório. — Feche a porta, por favor. — ele proferia, sinalizando com a sua mão. Assim que o fazia, possuía uma visão mais privilegiada do posto, abrindo sua visão para uma janela logo atrás da mesa central que pertencia ao Tenente. Esta mostrava Lvneel em toda a sua glória, escondendo aquilo que não era desejado e ignorado em todos os âmbitos: a pobreza.

— Poderia me dizer o nome de seu superior, rapaz? — indagava o tenente com uma voz rouca e cansada, como se a cada palavra tivesse de recuperar o ar perdido. — De qualquer forma, obrigado pelo seu serviço. Somos dois lados da mesma moeda, se engana quem diz o contrário. — afirmava, levantando-se para pegar o pacote como Calil havia determinado. — Pode recolher seu pagamento com o mesmo atendente que te encaminhou para cá. Tenha um ótimo dia. — A perna de prótese do tenente o fazia mancar em seus passos, ora vacilante, ora determinado até demais.